Все это очень напоминает мне Дом. Дело даже не в том, что в три часа ночи в самом дальнем закутке коридора можно встретить человека, курящего сидя на подоконнике, когда его костыли стоят рядом, приставленные к стенке. Не в высоких потолках и старой желтой облицовке снаружи, не в исписанных датами выпуска стенах туалета и умывальника, не в долгих вечерах на кухне, где собираются почти все старшие, пьют, играют в карты и поют песни под гитару, и никаких ламп - одни лишь свечи, горячий воздух от огня которых тонкой и почти видимой в темноте струйкой поднимается под потолок, чтобы через щели пробраться на этаж выше. Не в старых корявых деревьях во дворе и не в больших высоких окнах, с коротых облупляется тонкими чешуйками краска. А еще, неделю назад это место лишилось двух человек, и на первом этаже, напротив входа, стоял стол с их фотографиями и ваза с гвоздиками. А на красной ткани, которой был покрыт стол, лежала её игрушка и его наручные часы. И все же дело не только в фактах, но и в самой атмосфере, особенно по ночам. Длинные темные коридоры заставляют чувствовать себя Кузнечиком, уже повзрослевшим, но еще не получившим новое имя.